Preso em meu cárcere privado.
Privado de viver, de sonhar, de ser ou fazer o que realmente gostaria. Planos jogados no bueiro da esquina, rodando como e com merda. E tudo por culpa única e exclusivamente, minha. E a inércia que me impediu de atingir meus planos é a mesma que me alcançou nesse exato instante, e me colocou mais uma vez frente às palavras. E o que me resta? Escrever, escrever feito um louco, pirado, colocando toda angustia, medo e desilusão no papel. O problema que não é uma transferência de sentimentos e sim uma copia. Sim essas palavras são inúteis, não servem de nada pra mim. Muito menos pra você. Você que como eu esta sentado na frente dessa maquina maluca, que faz agente sentir acompanhado, menos solitário. Triste ilusão. Quando olhamos para o lado o que vemos alem de paredes? Quando olhamos para dentro o que vemos alem de programas? Alias, olhando para dentro da maioria das pessoas também percebemos que estão minuciosamente programadas. Eu tenho de agradecer diariamente por ter encontrado pessoas que também são programados, mais reconhecem isso. Também tenho de agradecer por essa vida estática que estou vivendo, poderia ser pior.
E mais uma vez a inércia me pegou. Ta bom uma pinóia, tem muito mais. Alguém tem um pouco de animo e ousadia pra me emprestar? Alugar? Eu pago bem... é realmente esta em falta no mercado, se eu encontrar te aviso.
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